Ultima scrisoare
Primise
scrisoare. Era fericit.
Castanii-n
oraş dăduseră-n floare
Pe
bulevard şi alei
tineri
alunecoşi, doi câte doi…
Un
evantai ca un fluviu
peste
un oraş aurit.
Paşii
lui pe asfalt, cadenţau a-ntrebare
Uluială
era, sau mirare?
Dar
primise scrisoare de la ea
Şi
era fericit.
Îi
scria că-l aşteptase-n oraş.
În
parc la statuie.
Aveau
să-şi lămurească
incertitudinile
din vara aceea,
greşiţii
lor paşi.
Îl
aşteptase-ncordată, stingheră, trădată
sub
razele soarelui.
Ca
o gutuie.
El
rememora ziua aceea, o derula.
Sub
ochii lui, umbre, umbre-n câmpie…
Cu
încetinitorul parcă zărea
gara
pitică, pustie
şi
trenul, trenul ce nu mai venea.
Din
ce-i scria, se simţea încordarea,
povara,
umilinţa, tăcerea…
Noaptea-i
fusese amară, ca fierea.
Ea
în braţele altuia, dar cu gândul numai la el
auzea,
răbufnea,
sub
acoperiş
ţipătul
pescăruşilor veniţi de pe mare.
Unghia-n
carne, până la sânge,
până
la răsuflare…
Era
dragoste, răzbunare, nici ea nu ştia
În
ce fel două corpuri topite, vulcanice, în sudoare,
mureau
într-o totală-ncleştare
Mâna
lui pe hârtia aprinsă-nlemnise.
I
se spulberă toate amintirile,
tot
ce plutise cândva între cer şi pământ
-
auritele vise.
O
vedea în strălucirea gresiei pe asfalt;
O
avea-n minte:
cu
părul în vânt, cu mersul înalt…
Până
şi din hârtia scrisorii
Tot
ce însemna ea i se scursese-n cuvinte…
Dar
primise scrisoare de la ea
Și…
era fericit.
Ca
un albatros peste oraş, rătăcit.
Plutea.
Căuta. Nici el nu ştia.
Părul
ei ca un curcubeu răsărit,
ca
o poartă deschisă spre rai
Îl
chema, îl dorea…
Şi
el (în toate astea - Dumnezeule!) unde era?
Cu
ţipăt de albatros, săgetat,
în
iureşul fluviului,
în
alunecarea îndrăgostiţilor pe alei
în
agitaţia străzii şerpuind în oraş,
Luneca…
luneca…
L-au
găsit gardienii târziu.
Căzut
pe asfalt.
Iar
spre asfințit încă plutea
un
albatros străveziu,
o
stea de topaz, o bucată de nor…
Cam
ce poate deveni sufletul
chemat
să ocupe un loc
pe
cerul înalt.
FLV
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu